姑苏城的傍晚，天灰蒙蒙的。

运河上浮着一层薄雾，把两岸白墙黛瓦都洇得软乎乎的，像宣纸上晕开的水墨画。

周卿云把车停在苏家院门外那条窄巷口时，隔着青砖院墙，就听见里头吵吵嚷嚷的声音滚出来。

姑苏话本就软糯，像浸了糖的糯米糕。

可人多嘴杂、语气一急，落到听不懂的人耳朵里，就跟炒崩了的爆米花似的，噼噼啪啪乱响。

他刚熄火，副驾上的苏晓禾已经“嘭”地推开车门窜了出去。

平时在寝室里细声细气、跟人说话都先脸红半分的人，此刻像只炸了毛的护崽猫。

三步并作两步冲到虚掩的院门前，伸手一推，人便闪了进去。

院门“吱呀”一声在他身后晃了晃，差点弹回来拍他脸上。

压根没顾上跟周卿云这个客人打声招呼。

周卿云看着他的背影消失在门后，不急。

从后座拎出那个军绿色帆布包，带子勒得手沉。

锁好车，拍了拍大衣上沾的细尘，这才慢悠悠地跟了进去。

天井不大，一棵老石榴树光秃秃戳在墙角，枝桠虬曲。

正屋门敞着，昏黄灯光从里头漫出来，人影晃来晃去，今天来的人似乎不少。

周卿云一脚踏进门槛，一股子浊气迎面扑过来。

茶味、烟味、还有一股隐隐的绣线浆洗味，混着潮湿的土腥气。

是江南人家特有的气息。

堂屋里乌泱泱挤了十几号人。

苏晓禾已经挤到他父母跟前了，正跟个五十来岁的秃顶男人争得脸通红。

姑苏话叽里呱啦的不断输出。

虽然周卿云听不太懂，可那股子不服输的劲儿，明明白白写在脸上。

他爹苏师傅站在八仙桌旁边，穿件洗得发白的藏青棉袄，人瘦得像根晾衣竿。

嘴唇抿成一道直线，脸上的皱纹刀刻似的。

那双手周卿云听苏晓禾说过，是能绣出双面异色猫的手。

光线一变，猫眼能换三种颜色。

此刻垂在身侧，指尖微微发颤，像是无处安放。

苏妈妈坐在旁边方凳上，眼眶红红的。

手里绞着块蓝布帕，早绞得不像样子了，绞得指节都泛白。

八仙桌上摊着几张皱巴巴的纸，有借条，有工资单，还有张揉得皱巴巴的欠款明细。

桌子周围坐着三四个男人，年纪不等，穿着打扮也参差。

脸上神色倒是统一……都在看热闹。

门口还站着几个邻居模样的，探头探脑往里张望。

时不时交头接耳两句，脸上泛着“可算看着热闹了”的光。

周卿云目光扫到靠墙那排小凳子。

六个中年女人坐着，面前都摆着绣架，可没人动针线。

齐刷刷抬着头，目光在苏师傅和秃顶男人之间来回打旋。

两个低着头抠指甲，另外四个坐得笔直，脸上挂着种理直气壮的冷淡。

周卿云在一边听了老半天，连听带猜的也算是摸清楚了大概的情况。

秃顶男人名叫廖金宝。

是做低端绣品的同行，竞争不过苏家，一直憋着劲。

今天这是趁你病要你命，上门抄底来了。

此时只听见廖金宝操着一口生硬的苏州普通话，话里带刺，正说到兴头上。

“苏师傅，你不要怪我说话难听。”

“你欠了这么多债，绣娘工钱都发不出，这厂子还怎么开？”

“我出八万，买你那套双面异色绣的针法。”

“你拿了钱先把债还了，大家清爽。”

“你要是不肯，那我也没法子……债主等不等得起，绣娘留不留得住，你自己掂量。”

苏师傅嘴唇动了动，没说出话。

老头儿一辈子要强，靠一根针打下这份家业，哪受过这种挤兑。