这不是量变，是质变。

像有人把他从泥坑里一把拎出来，放到了平地上。

月亮钻进云里，洼底黑得伸手不见五指。

他爬起来，拍了拍裤子上的土，仰头看了一眼天。

星星很密，像撒在锅底上的盐。

他深吸一口气，真元从气海涌出，贴着脚底板往下一沉，再往上猛地一托。

脚底空了。

他整个人往上窜了一丈。

夜风灌进领口，凉飕飕的。

他愣了半秒，然后咧开嘴笑了。

真的，真的能飞。

他没停，真元再加一股。

两丈，三丈，五丈。

洼沿在脚底下缩成一条黑线，石头和杂草变成小点。

风从耳边呼啦啦刮过去，带着股土腥味。

他张开手臂，像只刚从笼子里放出来的鸟，斜斜地往前滑。

夜空就在头顶，星星近得好像一伸手就能抠下来一颗。

落地时他往前冲了十几步才站稳，回头一量，两百多米。

他攥了攥拳头，指节发白。

不够，再来。

第二次，他学乖了，真元分成两股，一股托，一股推。

身子离地十丈，像片叶子被风卷着，贴着洼沿滑出去。

这一次更远，三百多米，落地时膝盖只弯了半寸。

他站在原地，胸口起伏，呼出的白气在夜风里散掉。

他低头看着自己的手，又抬头看着天，忽然笑出声来。

笑声在洼里撞来撞去，惊飞了几只宿鸟。

多久没这样了？

他踩着飞剑从山门飞到后山，就为了看一场日出，那是多少年前的事了？

后来到了这一界，他以为这辈子再也摸不着天了。

没想到，八层一破，天又让他够着了。

他摸着胸口，心跳得很快。

不是紧张，是高兴。

真的高兴。

像丢了很久的东西，忽然在旧衣服兜里摸着了。

可高兴归高兴，脑子没热。

他试了几趟，摸清了底：这方世界灵气太枯，滞空全靠真元硬顶，一趟下来，气海去了小一半。

搁在修真界，练气三层踩上飞剑，日行千里都是常事。

在这儿，能滑出去三百米，已经是老天爷开眼。

但三百米，也够了。

翻一道城墙，跨一段江面，从一座楼顶到另一座楼顶——追兵跑到楼下的时候，他已经不在那座楼上了。

他把这招在心里归了档：逃命的牌，侦查的眼，不拿来打人。

还有一层。

这方世界的异能者，跳得再高，也得落回地上。

会飞的，只他一个。

底牌之所以是底牌，就是因为没人见过。